Sin título 3

Poesía - Poetry

Porque de un pájaro
No son sus alas las que vuelan,
-Que si de él cayeran
O si quedaran solas
No habría pájaro ni vuelo-
Que aquí me hallo,
Con oídos y cabeza
Tan sordo como de costumbre
Tan loco como recuerdo.
¿Qué voluntad entonces,
Qué vaga tristeza mía,
Impide que en algo crea
Aquellos sueños vulgares
De la nada y a la espera?
Es invierno, a qué negarlo,
Pero siempre hizo frío.
Y gusto de las calles mudas
Mientras otros se refugian.
Pero yo no, yo me escondo
Sin alas,
Sin vuelo,
Sin pájaro
Esto
Tan sordo como de costumbre,
Tan loco como recuerdo,
Tan lento que mi quietud
Encuentra ritmo en lo muerto,
Y sigo.

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